Nocturno


Frescor de los vidrios al apoyar la frente en la ventana.
Luces trasnochadas que al apagarse nos dejan todavía más solos.
Telaraña que los alambres tejen sobre las azoteas.
Trote hueco de los jamelgos que pasan y nos emocionan sin razón.
¿A qué nos hace recordar el aullido de los gatos en celo,
y cuál será la intención de los papeles
que se arrastran en los patios vacíos?
Hora en que los muebles viejos aprovechan para sacarse las mentiras,
y en que las cañerías tienen gritos estrangulados,
como si se asfixiaran dentro de las paredes.
A veces se piensa,
al dar vuelta la llave de la electricidad,
en el espanto que sentirán las sombras,
y quisiéramos avisarles
para que tuvieran tiempo de acurrucarse en los rincones.
Y a veces las cruces de los postes telefónicos,
sobre las azoteas,
tienen algo de siniestro
y uno quisiera rozarse a las paredes,
como un gato o como un ladrón.
Noches en las que desearíamos
que nos pasaran la mano por el lomo,
y en las que súbitamente se comprende
que no hay ternura comparable
a la de acariciar algo que duerme.
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Les amants


Se quieren con cada punta de sus floreados cabellos
Sueñan un mundo amarillo y abstracto y dual
Caminan de la mano, se acarician la espalda, se besan por igual
Mientras ven mariposas en un cielo nocturno en el que no hay
nada.
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Monogamia


Sentados en la arena
contemplan la noche cernirse
implacable
y apoderarse de cada centímetro de piel
cada pliegue, cada comisura.
Les acaricia el pelo
y juega a susurrarles promesas dulces al oído
mientras los ata de pies y manos
y les cierra la boca.
Prisioneros voluntarios,
la observan extender su imperio
hasta la epidérmica frontera de aire que los separa
y ya no le pertenece.

Sentados en la arena
contemplan la noche cernirse
Mientras, afuera,
amanece.
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Doblepensar

“El que controla el pasado –decía el slogan del Partido-, controla también el futuro. El que controla el presente, controla el pasado.” Y, sin embargo, el pasado, alterable por su misma naturaleza, nunca había sido alterado. Todo lo que ahora era verdad, había sido verdad eternamente y lo seguiría siendo. Era muy sencillo. Lo único que se necesitaba era una interminable serie de victorias que cada persona debía lograr sobre su propia memoria. A esto le llamaban “control de la realidad”. Pero en neolengua había una palabra especial para ello: doblepensar.
Saber y no saber, hallarse conciente de lo que es realmente verdad mientras se dicen mentiras cuidadosamente elaboradas, sostener simultáneamente dos opiniones sabiendo que son contradictorias y creer sin embargo en ambas.

Es cierto que en 1984 el doblepensar aparece como una de las terribles estrategias del Partido para mantener la sumisión de sus miembros; sólo un sujeto bien entrenado en esta práctica podría aceptar el control de la realidad como algo absolutamente natural. Ahora bien, ¿qué pasaría si se aplicara de otra manera el doblepensar? Como toda genialidad humana, el más asombroso y benéfico de los fines puede tener su contrapartida catastrófica, y viceversa (piénsese, por ejemplo, en la energía nuclear). Dejando ya de lado el Estado totalitario de Orwell, puramente utópico (o distópico), creo que el doblepensar podría llegar a ser una práctica eficiente a la hora de pensar la realidad. Sabemos que la base del sistema es la oposición; una cosa sólo tiene existencia dentro de sus límites en tanto se diferencie de su antónima. Sin embargo, la realidad no es un sistema; el sistema es sólo una estructura mental que el ser humano aplica para inteligir esa realidad aparentemente inaprehensible de otro modo. En la realidad, los opuestos, pretendidamente irreconciliables, coexisten armónicamente. Tenemos día y tenemos noche, pero también alba y crepúsculo.
En el crepúsculo de la mente es donde se sitúa el doblepensar. Comprender la moralidad y simultánea amoralidad de un acto; experimentar el placer y el dolor como emociones hermanas; entender los distintos sistemas políticos no desde su oposición, sino desde su complementariedad. Quizás suene un poco relativista, pero en ningún momento hago referencia a la toma de postura. Sólo planteo que, ya que no nos es posible inteligir la realidad por completo, al menos se intente abarcar con la mente pequeños segmentos de totalidad.La realidad es una y las ficciones miles. Pero una ficción en la que todo es homogéneo no es más que una nube de nada destinada a desintegrarse.
Yo elijo la Ficción.
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Corpse Bride


Abrazó su cintura

la sintió respirar

y supo que estaba muerta.
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El ocaso romántico


¡Ah!, qué bello es el sol cuando se alza risueño
como si un “¡buenos días!” alegre nos dijera.
¡Ah!, bienaventurado, dichoso el que pudiera
Saludarlo en su ocaso más glorioso que un sueño.

¡Lo recuerdo! Yo he visto todo, flor, surco, fuente,
desfallecer bajo él en inmenso latido
Corazón, vamos, vamos que se va, que se ha ido,
corramos, que aún destella un rayo en el poniente.

Pero persigo en vano al dios que se retira;
la inexorable noche con imperio nos mira,
negra, húmeda, funesta, llena de escalofríos;

un olor de sepulcro desciende desde lo arcano,
y mi pie temeroso, al borde de un pantano
roza sapos nocturnos y caracoles fríos.




Baudelaire, inconfundible.
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Narciso y Goldmundo


No por la vía del pensamiento sino por la de la sensibilidad, en muy variadas metáforas, adivinaba que el arte era una conjunción del mundo paterno y del materno, de espíritu y sangre; podía comenzar en lo más sensorial y conducir a lo más abstracto, o bien tener su inicio en un puro mundo de ideas y concluir en la carne más sangrienta. Las obras de arte realmente excelsas, que no eran simplemente hábiles malabarismos sino que estaban llenas de misterio eterno, las obras de arte auténticas e indubitables presentaban aquella peligrosa y sonriente doble faz, aquella sustancia masculina-femenina, aquella integración de lo impulsivo y la pura espiritualidad.
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Bailarina: el lado oscuro de la cajita musical


Dormitaba sola en el jardín mientras imaginaba que venía a buscarla.
Pintar las flores
un algo erótico
y sentir que se deslizaban con suavidad por su pelo
firmemente recogido
mientras soñaba con volver a vivir
o con vivir de nuevo
o sólo con vivir.
Despertar una vez más su piel adormecida
sólo eso
o despertarla por primera vez,
no sabía.

Acarició su cuerpo
con la mirada
el vestido
el mismo vestido de siempre
o tal vez otro
pero siempre el mismo
¿Qué importaba cuál?

Disfrutó de la morbosa satisfacción
de llorarse y no poder
el delineador
el mismo vestido
un cuerpo celestial
y todo el universo confluyendo en sus labios
y la oscuridad más profunda
la vidriera entre el mundo
y ella.

En un arrebato de placer sádico
(o masoquista)
se entrega al juego.
El telón se abre.
Se acomoda el vestido
Y sale a escena.
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Sólo loco, sólo poeta


Un fragmentillo del señor Nietzche para abrir este espacio de perras negras virtuales en busca de la verdad, la más absoluta de las Ficciones.



­¡Sólo loco! ­¡Sólo poeta!

Sólo un multicolor parloteo

multicolor parloteo de larvas de loco

trepando por mendaces puentes de palabras

sobre un arco iris de mentiras

entre falsos cielos

deslizándose y divagando.

¡sólo loco! ¡sólo poeta!


¿Es eso el pretendiente de la verdad?


[...]


Cuando la luz se va desvaneciendo

y la hoz de la luna

ya se desliza verde y envidiosa

entre rojos purpúreos

-enemiga del día

y sigilosamente a cada paso

las guirnaldas de rosas

siega, hasta que se hunden

pálidas en la noche:


así caí yo mismo alguna vez

desde mi desvarío de verdad

desde mis añoranzas de día

cansado del día, enfermo de luz

caí hacia abajo, hacia la noche, hacia las sombras,

abrasado y sediento de una verdad.


¿recuerdas aún, recuerdas tú, ardiente corazón,

qué sediento estuviste?

¡sea yo desterrado de toda verdad!

¡Sólo loco! ¡Sólo poeta!
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